"R". Un R murmuré, sans accroc glutural, sans rien qui agrippe.
« R » comme dans recroquevillé.
Recroquevillée, je jette à mes genoux un regard fou.
J'ai des taches noires qui grandissent, s'étalent sous la peau de mon dos, tout contre mes poumons.
Sur la surface irrégulière des mes globes oculaires.
Ce sont mes rêves qui périssent. C'est l'enfant qui est mort. C'est mon ambition que je vomis. C'est la désillusion. C'est la fin de ce que je ne serais jamais.
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