Nan mais j'vais pas pleurer mais bon.
C'est juste deux mois de travail. Two fucking months.For nothing.

J'entre dans le magasin, la porte est difficile à pousser. Ils m'attendent dehors, j'en ai pour une minute.
La femme me reconnait avant même que je lui rende son petit papier jaune chiffoné.
"Oh yeah..."  commence t'elle, et se met à chercher dans un tiroir devant moi, derrière le comptoir.
Encore toute frétillante d'impatience, je crois bien que j'esquisse un sourire poli.
"It was blank."

"Sorry ?"

Elle hoche la tête, tout en continuant à chercher l'enveloppe.
"What do you mean? Blank ? "
Pas de réponse.
"What does it mean?"
Elle continue à chercher, comme si je ne venais pas trois fois de lui montrer ma parfaite incompréhension.
Je manque de vocabulaire. Surtout le super utile qui sert a tout le monde et que tout le monde connait sauf moi.
Et puis elle trouve enfin ma pelloche et la deroule sur une étroite table lumineuse prévue à cet effet.

Et la je comprend ce que ça veut dire, blank.
Ca veut dire que le film était mal enclenché et que j'ai juste prise des photos dans ma tête.
Deux mois de travail perdu.
Ca me fait comme des touffes de cheveux que je perds, à l'arriere du crane.
La Roumanie, la France, Lille, Anne, des Etoiles, les Moments Privilégiés, les arrets en voiture exprès pour moi, tout.
Rien. La pellicule est transparente.

C'est comme si j'avais voulu écrire une nouvelle,
j'aurais pris des notes, beaucoup de notes, le jour et la nuit, un peu partout, des notes mal assises;
de l'observation presque brute, des idées de mots particuliers, des enchainements qui glissent, 
du materiel pour écrire.
Et au meilleur moment, celui ou on rassemble les bouts de papiers pour écrire une histoire noir sur blanc,
Plus de notes.

 ...

En plus je suis repassée devant Fopp et le monsieur aux cheveux violet était la.
Non seulement il m'a pas vu ( pas regardé? )
mais en plus j'me suis trompée j'veux pas savoir qui c'est, j'men fou.
Comme dirait le monsieur de la BBC, i don't give a fuck.

Me sens comme on se sent a douze ans et qu'on s'est fait gueulé dessus par un prof alors qu'on a rien fait.

Dehors les même immeubles que je ne connais pas encore.
L'idée de (non) vengeance non dite.
Comme une idée partagée.
En deux. Par deux.

J'suis passé devant le magasin,
Presque pas exprès.
Mais pas l'ombre d'un garçon au cheveux violet.

"Salut, est-ce qu'il y a quelqu'un dans ta vie qui serait très jalou(se)x si je te demandais de faire semblant de parler avec moi un de ces quatres,
genre on ferait connaissance, (j'ai lu ça dans un bouquin " faire connaissance") genre on échange des mots tout ca et puis heu...?"

It's fucked up : I will never be able to say that in one single breath ...
Soupir.